Una de las cosas que más me gusta de la fotografía callejera en Dos Hermanas es salir a pasear mirando. No siempre hay que regresar con una fotografía, pero conviene caminar atento porque la calle tiene una manera bastante eficaz de montar escenas sin pedir permiso. Aquí bastaron un patinete, una obra abierta y un conductor que avanzaba hacia ella con absoluta tranquilidad. Durante un segundo pareció que la tierra se había hundido y él era el último habitante cruzando el borde del desastre.
La fotografía está construida desde arriba y en vertical. Ese punto de vista ordena la escena en dos mundos: el asfalto todavía intacto, arriba, y la excavación que ocupa casi todo el primer plano. Las líneas de la acera, las vallas y el gran arco de hormigón empujan la mirada hacia el desnivel. Abajo, las señales caídas terminan de convertir una obra cotidiana en el decorado de una película apocalíptica de presupuesto ajustado.
Eso es también lo que busco cuando paseo con la Ricoh en la mano: no solo documentar lo que ocurre, sino permitirme una interpretación. La fotografía callejera admite el humor, la exageración y una pequeña dosis de escenificación, aunque nadie esté actuando. El encuadre puede cambiar el sentido de una situación completamente normal. La obra sigue siendo una obra y el hombre continúa su camino en patinete, pero dentro de la imagen ambos forman otra historia.
Me interesa especialmente esa frontera entre lo que estaba allí y lo que yo decido ver. No hace falta fabricar nada: basta con observar, encontrar la posición y disparar antes de que los elementos se separen. Luego cada uno puede imaginar su versión, incluso la más absurda. Yo me quedo con esta: el día en que la tierra empezó a hundirse en Dos Hermanas y alguien decidió que todavía era buena idea seguir adelante en patinete.
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